Escritor

"Es un escritor vulgar, de pobre estilo lingüístico y paupérrimo contenido narrativo, sus ideas adolecen de cualquier atisbo de originalidad, simples, chabacanas, irreales, inclusive decrépitas".

- Mi queridísimo crítico literario, te aprecio, me caes bien, aprecio tu sinceridad y tu desprecio sobre mi vida, no mi obra, óyelo bien, tus cuatro estúpidos adjetivos me han hecho reír, a carcajadas, me he lanzado sobre la cama y he jugado a ser saltimbanqui de circo, eres muy gracioso, amigo mío, el mejor chiste del mundo, jamás había escuchado uno tan desternillantemente bueno, imagínate que he tenido que sacar del cajón un pañuelo nuevo. Amigo mío, te quiero.

Hace una semana ese libro cayó en tus manos, mi editor te lo había mandado para que fueras el primero en opinar sobre él, sabes que él aprecia tus críticas y siempre te hace caso, siempre, míralo, no tienes más que ojear esa carta, en ella me dice que no va a publicarlo, que lo siente mucho, y que puede recomendarme a otros editores.
¡ Se puede ir a la mierda ¡. Él y todos.
Mi queridísimo crítico literario, ellos también te leen. No merece la pena. No.

Y ahora escucha, imbécil recalcitrante, hoy, hace un año que empecé ese libro, he dedicado todo a esas páginas garrapateadas, he vertido mi mundo en ese escrito y tú dices que es irreal y decrépito, es lo único que sé hacer, has hecho trizas mi futuro, y no siento dolor, vacío, nada, pérdida de ilusión y de ambiciones, a pesar de eso, yo también te escucho, mi cínico y sarcástico amigo. Ahora ya sé donde puedo esconderme, allá donde las estrellas no se caigan.

¿ Nunca has tenido la sensación de creerte un Dios y un día descubrir que un hombre te señala y te dice que andas con los pies de barro, moldeados de arcilla ? , maldito amigo, ladrón de historias, hoy he de creerte. Mi vida ha sido mi obra y mi obra es simple y chabacana, soy un fracasado, he conjugado mi frustración y mi mirada ausente creyéndome ciertos halagos metafóricos de idiotas aduladores y ahora me doy cuenta que no sirvo, no soy nadie .
Adios.

Una linda rubia, de curvas que se asoman al precipicio, deposita una rosa sobre una lápida y susurra :
"Papá, te echo mucho de menos, tu editor me confesó que se siente culpable de tu muerte y me pidió perdón".

2 comentarios

[white - 23 de septiembre de 2005 - 19:01]

Buenas Chema, impresionante relato de frustraciones y desengaños, tal vez merecidos o tal vez no, es curioso cómo algunas personas se creen por encima del bien y el mal y destruyen a placer vidas, que por ser sencillas no son menos vidas. Sigo por aquí leyéndote.
Besitos

[maria - 12 de septiembre de 2005 - 14:38]

Cuando uno descubre un buen jardin raramente sentimos la tentación de preguntar por el jardinero; aunque sabemos que existe ese ser discreto que injerta metáforas, fantasias, quimeras deslumbrantes en la simplicidad de un laurel, escribe endecasilabos entre los surcos y acompasa su rutina a la imaginación de la tierra. No, nadie pregunta por eljardinero. El hombre discreto no espera un aplauso cuando salen en invierno la romántica belleza del camelio. Sabe que no le aguarda un homenaje póstumo mientras siembra dalias y crisantemos. El prestigio del jardinero radica en su jardin y no en podarle al primero que se le cruce del gremio. Un jardinero plantaria claveles rojos.............